Schweigen

— Nein, sagte Abend, als sie aus dem Buchcafé traten. Ich schreibe nicht mehr.

Sie spähten die dunkle Straße hinunter, jeder wartete auf seinen Uber.

— Schon lange nicht mehr. Schau doch: Alle schreiben, keiner hat etwas zu sagen. Ich schweige lieber. Mein Schweigen ist mein Schreiben.

— Aber du schreibst doch schon, sagte Tag.

Wortlos drehte sich Abend um und ging hinaus in die Nacht.